Eu subo uma rua inclinada todas as manhãs, faz parte da rotina.
Ao fim da tarde, quando desço a rua para ir para casa, deparo-me sempre com um velho sentado na beira de uma porta, não sei se aquela será a sua casa, mas ele está sempre lá. Sempre. Quando passo por ele, ele está sempre a fumar um cigarro. Suponho que aquele seja sempre o mesmo cigarro, já que ele está sempre na mesma. Custa a queimar, aquele.
Imagino que aquele ciagarro defina a distância e o tempo.